Libros de Kapuscinski, en la Biblioteca Enrique Fernández Ledesma.

Libros de Kapuscinski, en la Biblioteca Enrique Fernández Ledesma.

En la colección Compactos de la editorial Anagraba, y con el nombre de “El Imperio”, le publican a Ryszard Kapuscinski en castellano, su libro que como él mismo escribe: “Es un relato personal de los viajes que hice por sus vastos territorios (o, más bien, por esta parte del mundo), viajes en los que intenté llegar tan lejos como pude, y siempre que me lo permitieran el tiempo las fuerzas y las posibilidades.” Con una memoria prodigiosa de los sucesos de los que fue testigo en su niñez, con una visión de tratar de retratar los episodios de un pueblo que se siente agraviado por los intereses de una nación que hace de ellos (los ciudadanos) su principal objetivo para someter y marcar su fuerza, con frases que lindan en lo poético, en circunstancias tan crudas que se hace difícil pensar que pueda haber sentimientos de que hagan posible ver algo que está dentro de la lírica. Kapuscinski, reúne en este libro toda su vivencia y experiencia de su viaje que realizó por Rusia, con un estilo amable y peculiar en él, nos describe la geografía de los pueblos, lo distintivo de las personas que habitan aquellas regiones que le hacen realizar conclusiones del carácter de las mismas.

Con el título de “Imperium Czytelnik”, editado en Varsovia en el año de 1993, Ryszard Kapuscinski, nos comparte sus recuerdos que desde niño le tocó ser testigo en el inicio de la ocupación rusa en su país. El autor de “Los cínicos no sirven para este oficio”, es un referente importante de todo aquel que pretenda o bien ya este desarrollando labores de la información, un autor que los estudiantes de periodismo deberían de tener como un autor de cabecera.

En lo que se refiere a la obra de este escritor, —en el catalogo que usted puede consultar en este blog—, solamente se encuentran registrados dos títulos y uno de ellos “El Imperio” se encuentras en la Biblioteca Enrique Fernández, de la Casa de la Cultura. 

Cesár Vallejo, en la Biblioteca Enrique Fernández Ledesma.

Cesár Vallejo, en la Biblioteca Enrique Fernández Ledesma.

Con el título “Los Heraldos negros/ Trilce”, en la “Colección Clásicos para hoy”, editado por CONACULTA, en 1998, es uno de los libros de César Vallejo con los que cuenta la Biblioteca Enrique Fernández Ledesma, del Instituto Cultural de Aguascalientes, en este Centro de Información, se pueden consultar, solamente dos libros, el otro con el título: “César Vallejo Poesía”, una edición muy modesta, de la Editorial Juan Pablos, editado en el año de 1974.

El grueso de libros del poeta peruano, con los que cuentan en la Red de Bibliotecas Públicas de Aguascalientes, se encuentra en la biblioteca Bicentenario y en la Biblioteca Jaime Torres Bodet.

Del libro del que nos referimos en el inicio del este texto, les compartimos esta oda del poemario “Trilce”:

XVI

Tengo fe en ser fuerte.

Dame, aire manco, dame ir

galoneándome de ceros a la izquierda.

Y tú, sueño, dame tu diamante implacable,

tu tiempo de deshora.

Tengo fe en ser fuerte.

Por allí avanza cóncava mujer,

cantidad incolora, cuya

gracia se cierra donde me abro.

Al aire, fray pasado. Cangrejos, zote!

Avístase la verde bandera presidencial,

arriando las seis banderas restantes,

todas las colgaduras de la vuelta.

Tengo fe en qué soy,

y en que he sido menos.

Ea! Buen primero!

En el segundo libro, de la editorial Juan Pablos, contiene los poemarios: “Los Heraldos Negros”; “Trilce”; “España aparta de mí este cáliz”; y “Poemas humanos”, de éste último, “La violencia de las horas” es este que les compartimos, que algunos lo catalogan como un mini cuento:

 “Todos han muerto.

Murió doña Antonia, la ronca, que hacía pan barato en el burgo.

Murió el cura Santiago, a quien placía le saludasen los jóvenes

y las mozas, respondiéndoles a todos, indistintamente: “Buenos

días, José! Buenos días María!”

Murió aquella joven rubia, Carlota, dejando un hijito de meses,

que luego también murió, a los ocho días de la madre.

Murió mi tía Albina, que solía cantar tiempos y modos de heredad,

en tanto cosía en los corredores, para Isidora, la criada de oficio, la honrosísima mujer.

Murió un viejo tuerto, su nombre no recuerdo, pero dormía al sol de la mañana, sentado ante la puerta del hojalatero de la esquina.

Murió Rayo, el perro de mi altura, herido de un balazo de no se sabe quién.

Murió Lucas, mi cuñado en la paz de las cinturas, de quien me acuerdo cuando llueve y no hay nadie en mi experiencia.

Murió en mi revólver mi madre, en mi puño mi hermana y mi hermano en mi víscera sangrienta, los tres ligados por un género triste de tristeza, en el mes de agosto de años sucesivos.

Murió el músico Méndez, alto y muy borracho, que solfeaba en su clarinete tocatas melancólicas, a cuyo articulado se dormían las gallinas de mi barrio, mucho antes de que el sol se fuese.

Murió mi eternidad y estoy velándola.